NA HORA DE CHORAR

Todas as noites á hora de chorar, cando todo é negro acibache, esperto e abro a fiestra do meu cuarto.
Mais non hai nada.
Todo é negro, os salgueiros susurrantes, os bancos baldeiros e as ruas en ruiñas que me arrodean, xogan ao escondite durante uns instantes.
Invádeme o mes de setembro e a estrana sensazón de que vou a esquecer as cancións que me susurrabas e tamén, os teus dedos premendo as cordas do violino.

Sinto como se o día da derrota estivera a punto de chegar.